Мне каждый луч далёких лун,
Врезаясь в лик, туманит разум,
И он сникает-гаснет сразу,
Как плач, устала скрипка, струн.
И до утра, а там опять
Тяжёлый день и вечер лютый,
И новогодние салюты,
И ненавистная мне ять.
Всё норовит прижать-обнять
Своими лапами-когтями,
Да вслед костлявыми локтями,
И нету сил её унять.
Лишь только смерть поможет мне,
Да твёрдый знак - твердеют руки
И близок час с собой разлуки:
Ведь на войне, как на войне.
Там умирают иногда,
Там отрывают руки-ноги,
В муляке вязкой там дороги,
И лишь зимой земля тверда.
Как твёрдый знак - исчезла ять,
Пустить бы время яви вспять...
Донбасский дневник, Ять
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124040500957
Свидетельство о публикации №124040500957
Рецензии