Мостовая улица моя

Пополам рекой небыстротечной
Этот старый город разделён…
Вот он, замечательный, заречный,
Неблагополучный мой район.
Вот они, родимые пенаты,
Вот они, седые тополя.
Здесь была, булыжная когда-то,
Мостовая улица моя.

По Тюмени весело майский ветер блудит,
Ленин улыбается, как живой.
А на нашей улице праздника не будет,
Потому что нет у нас Мостовой.

Нынче тут, конечно, всё иначе,
Даже воздух улицы не тот.
Больше не услышишь лай собачий –
Пламенный привет из-под ворот.
Не глядят бабульки со скамейки
Каждому прохожему вослед,
И ножи не точит за копейки
Возле гастронома пьяный дед.

На Туре бездельники шелеспёров удят,
Задирая удочки вразнобой.
А на нашей улице праздника не будет, 
Нету больше улицы Мостовой.

Здесь теперь построили дорогу –
Глаже биллиардного стола.
И большую церковь (слава Богу!),
Красивей, чем прежняя была.
Ну, снесли халупы – это ладно…
Но зачем же было всё и вся
Переименовывать нещадно,
У людей хороших не спрося!?

Ни на что не сетуем, никого не судим –
Мы порукой связаны круговой,
И родную улицу, всем на радость, будем
Называть по-прежнему Мостовой.