Когда-то что-то написалось.
Оно по комнатам металось,
оно, как пьяное, кусалось,
потом утихло и осталось.
Иной раз кажется, что демон
взлетел из Лермонтовской строчки
и с нервной начал бой системой
и заодно отбил все почки.
Так свой удел воспринимаю.
С себя ответственность снимаю.
Март скоро похоронит зиму,
зиме устроит он Цусиму.
А там и лето без оглядки
нас пригласит к себе на ****ки.
Но снова плачущая осень
цветенье жизни заштрихует.
Плач этот робок и несносен
и мозг печалью атакует.
И длятся медленные будни.
Чем дальше в лес, тем дни безлюдней.
Когда-то что-то написалось...
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124040400648
Свидетельство о публикации №124040400648
Рецензии