Это просто пыльца

Мы куда то бежим по случайным дорогам своим,
Синяки набивая на кочках проблем и предательств,
А душа…цирковой недопонятый публикой мим,
А душа…спрятанный на задворках ребенок-мечтатель.

И под вечер - как точка отсчета - приходит закат.
Мы сидим: две души на краю уходящего дня,
и кончаются роли, сюжеты, есть только рука
так по детски в руке…только мы, только ты, только я.

За спиной слышу шелест… постой! помолчи, не дыши.
Обернуться так страшно, что лучше уж так посидеть.
Это просто пыльца осыпается с каждой души,
ведь ее слишком много, ее уже некуда деть…

слишком много закрашенных наспех царапин и ран,
слишком много блестящих узоров под трафарет,
слишком темные пятна скрывала всегда мишура,
даже душу старались всегда мы по моде одеть.

Подсмотрев у любимых какого-то цвета черты
мы втирали их в душу, как краску. Надеясь, любя,
Одевали себя в их привычки, пороки, мечты,
Незаметно для них, а порой даже и для себя.

Нужно вбить себе в голову, что осыпается пыль -
К этой хрупкой душе очень мало чего прирастает,
И когда в твоем взгляде развеется нежность и пыл,
Неизвестно в кого обратимся и что с нами станет.

Ну зачем этот вечер встряхнул наши души из тел…
Ты ведь раньше мне не был так необъяснимо далек,
А сейчас погляжу – как из дальних краев прилетел
По ошибке, случайно, тропический мой мотылек…

Осыпается звездная пыль с наших крыльев на плечи,
Подожди, дай сотру…
или сам эти пятна сотри…
По моей же усталой душе пролился этот вечер,
Как дождем по холсту…
Не смотри, не смотри…не смотри!