Удел плута

Но искоса взглянув назад,
где всё и вся перемешалось,
уже не ценишь результат,
забыв давление на жалость.
Что каяться? Удел плута
шутить, хотя и не до смеха,
но чувств любовных полнота
куда надёжнее, чем эхо
былых проказ, и посему
грешишь, конечно, без оглядки.
Свою тюрьму, свою суму
хранишь в себе - и взятки гладки.
Не каюсь, нет, опять приник,
и пью, и лью в стихах истому,
а мой крылатый духовник
в тоске слоняется по дому.
Ну, что там, в прошлом? Ни стыда,
ни всяких-разных угрызений.
Как знать, откуда и куда
идёт вечерний звон весенний?
Куда девается тоска,
когда наглея откровенно,
найдёшь губами у соска
узор голубоватой вены,
забыв про глупое - нельзя,
как шут, смешливый и поджарый,
руками жадными скользя
по гладкой коже полушарий.
А там... Стихом сокрыв секрет,
опять спешишь к своей Голгофе
сквозь терпкий запах сигарет
и вкус заваренного кофе.
А что ещё? В руках вертеть
очков изогнутые дужки,
сжигать оставшуюся треть,
идти на исповедь к подушке?
Оставь... Запишешься в шуты,
чтоб шутки лучше душу грели.
Поэтому ли не просты
стихи, горящие в апреле?
Когда нe вместе и не врозь
с любовью или жизнью хлипкой
готов ответить на вопрос
лишь саркастической улыбкой.