Я не люблю Ахматову, ну не люлю и все...

– А как вы думаете, – спросила я, – если бы он не погиб, быть может, и выработался бы из него настоящий поэт? Ведь было же в нем что-то? перестал бы перепевать Блока – перекладывать блоковский оркестр на одну струну – съехал бы со своей единственной темы…
– Не знаю. Не думаю, – ответила Анна Андреевна. – Слишком уж он был занят собой. Одним собой. Даже женщины его не интересовали нисколько. Его занимало одно – как ему лучше носить чуб: на правую сторону или на левую сторону?»
***
"И уже сама Ахматова как Поэт — Поэту:
Так просто можно жизнь покинуть эту..."
***

Поэт всегда лишь малое дитя
И колыбель ему, что люлька, что могила
Он то надрывно жизнь влачит, а то шутя,
Но в слове он – бессмертие и сила.

Златые дни и мрачности забот
Рождают в нем стихов простые звуки,
Но лишь тогда, когда поэт умрет
Его начнут читать наследники и внуки.

Ну а при жизни только зависть с ним
От неудачников и прочих стихоплетов,
Он то толпой народною гоним,
А то от критиков бежит и идиотов.

С годами время все расставит по местам
И место каждому определит на полках,
Но кто из пишущих стоит сегодня там ?,
Кого сегодня не склоняют в кривотолках ?

Потомки вынесут бесстрастный приговор,
Им просто дела нет до прошлых словоблудий,
И тех, кто раньше был умолкнет разговор,
В живых уж нет не критиков, не судий…
***