Поэт не пишет абы чтобы.
Не рвёт листы, не бьёт ладонью в грудь.
Он в черновик записывает пробы,
В фантазии пытается нырнуть.
Стремясь достичь в творении идеала,
Он красотою пополняет мир.
Всё пишет, пишет,
а ему всё мало...
Он сказочным цветам устроил пир.
Так пусть же всё поэту удаётся!
Он трудится до утренней зари.
То плачет он, а то в ночи
смеётся...
Ему частицу сердца подари!
1.04.2024г.
***
© Copyright: Светлана Бирюкова Роса, 2024
Свидетельство о публикации №124040107572
Свидетельство о публикации №124040107572
Рецензии