Боль

Неисчерпаемая боль сидит и держит на крючке.
Она закуталась в сто шуб, чтобы найти не смог нигде.
За страхом спряталась в тени, чтоб слёзы превратились в смех.
Она язвительно шипит на тех, кто хочет тронуть мех.

И эта боль ведет тебя по затхлым улицам обид.
И день за днём, за годом год она в словах твоих сквозит.
Лишь кто посмеет ближе стать, она его наотмашь бьет:
«Нельзя любить и доверять!» — сквозь сотни шуб она орёт.

А по ночам в тоскливой тьме ты слышишь, как она твердит:
«Умрешь один, чёрт знает где! Не смей им правду говорить!».
Тупая боль свербит в душе, ты бережешь её как дар.
Так страшно жить сейчас, уже, так много времени отдал,
Чтобы обманывать себя, под шуткой прятать злость и стыд,
Всё, что угодно, всем богам на откуп, лишь бы не спалить
Ещё раз сердце, как тогда, давным-давно, в забытом сне…
Но не отпустит никогда, беги, беги.., она везде.
И это право так страдать ты честь по чести заслужил,
Никто не мог тебя понять, а ты не смог себя простить.
И пестуй и лелей её, и кутай в шубы, прячь сильней,
Ты с ней давным-давно одно, и ничего здесь нет важней…

А я смотрю на твою боль открытым сердцем прямо в суть,
И всё, что есть уходит в ноль, едва успев сорваться с губ…
Еще немного подождать, принять, обнять, простить, любить.
Ещё чуть-чуть себя сдержать, чтоб было можно рядом быть.
Ещё немного, может быть, получится держать удар,
А мне хотелось просто быть, с тобой сегодня и всегда



                Апрель 2024