Копаясь в книгах, плача вечерами,
Не ждал он старости и не был понят нами.
Зачем пленить себя, зачем уход?
Простужена слеза над бездной вод.
Он был великим, но какое дело
Для нас, над всем смеющихся дебело,
Показывая десны, не глаза.
Он слово погребальное сказал:
«Пускай идёт он в море новизны.
Он в вечной жизни, как трава весны,
Он, как подснежник, выбьется, взрастёт
И даст за нас вершительный отчёт.
Храните, братья, рук стальных кулак».
Всегда стараться, но нигде, никак
Не испытать добра нам верного в себе.
Мы в сфера нравственной ни ме, ни бе.
Он уходил от нас, бедняга-книгочей,
Приняв запас старинных толмачей.
1 апреля 2024 года.
Продвинутый
© Copyright: Михаил Аблаев 4, 2024
Свидетельство о публикации №124040105997
Свидетельство о публикации №124040105997
Рецензии