Примазываешься поближе к Богу,
Как будто он случается вблизи,
В дождливый день идёт через дорогу
Вдоль зебры непросохшей по грязи.
Невидимые ангелы взлетают,
Порядок строгий - разом и в строю.
И след прозрачный над землёю тает,
Там где они запели на краю.
Бог подаёт на паперти монеты,
Скупает души оптом местный бес.
Господь летит, как будущее лето,
С поправкой на пустой осенний лес.
Не ждёт молитв, не празднует субботу,
Лишь сторонится всех земных забот.
И каждый вечер снова за работу,
Изломаннную заповедь скребёт
Местный бес
© Copyright: Борис Фабрикант, 2024
Свидетельство о публикации №124040105549
Свидетельство о публикации №124040105549
Рецензии
