Вся жизнь театр, но это ли не сон,
И Духа и Души и Предстоянья,
Рождения полукрикливый стон
И страшное не "в " а "из" дыханье.
И допускаю тайну бытия,
Дарованное невдомёк не стаду,
И даже рабско-звездочное "Я",
"Похорошевшее" веков уж сколько кряду.
И рай земной, и не бес тернье кущ,
И сциллово-харибдовы напастья,
И обнаженья дна любовных пущ,
Чреватое сюрпризами злосчастья.
Всё жалкий сон, непробужденья миг,
Тот самый, прошлый, полунесвободы,
Немая память, молчаливый крик,
Которыми так изобильны годы.
Которые наматывают нить
Паро(к)чных дней, испепеляя нежить,
И быть (заимствую), конечно же не жить,
Со чувствием со знанья бренность нежить.
Бес тернье кущ
© Copyright: Александр Сменович, 2024
Свидетельство о публикации №124040103832
Свидетельство о публикации №124040103832
Рецензии