Прости, что не всегда, увы, могу
Писать стихи к святым иль нужным датам,
Что мысли лёгкой рифмой не бегут --
То ль дело в детстве озорном когда-то?
Что Муза прихотлива и ко мне
Является, чем далее, тем реже...
И что в стандартных пожеланьях не
Выразишь Любовь, заботу, нежность...
Что силу чувств порой не передать
Словами никакими -- лишь обнять
И с Половинкою Родною слиться...
Обресть в Душ единеньи наш Эдем,
С которого вдруг, светлый, словно день,
Вирш спустится свободной белой птицей...
23.05.2023
Посвящается О. О
© Copyright: Вера Чубова, 2024
Свидетельство о публикации №124040102818
Свидетельство о публикации №124040102818
Рецензии