Боль не сравнится с поторей тебя.
Бой часов, когда стрелки твоих глаз
Отмеряют еще три тысячи шестьсот секунд, час,
Глуляет эхом мучительных вздохов, звеня.
Мое тело обведенное фотографийным пеплом,
Медленно мерзнет под закрытым окном,
Меж ворсистых деревьев ковра,
Где источают запах, свежескошенной травой, твои опавшие вихра.
Я тону! В кровоточащих каналах порезов.
Будто камень лежащий в груди, теперь привязан к ногам.
Все, что вылетало воробьями, громом,
Застряло в горле водою из несказанных слов.
Боль не сравниться с поторей тебя
© Copyright: Андрей Сюр, 2024
Свидетельство о публикации №124040100141
Свидетельство о публикации №124040100141
Рецензии