Сугробы оседают постепенно,
На дно стакана, как густая муть,
И пахнет от снегов осевших тленом,
Сырым и мерзко-плотским – не вдохнуть.
Зима лишь скрыла то, что пало в осень,
Весна же это всё лишь обнажив,
Пытается ручьями в реку сбросить,
Всех тех, кто здесь ещё недавно жил.
Премудрость мира – круговые вихри,
Родившись, крикнуть, чтобы вновь затихнуть,
Но только жалко - это навсегда,
Сугробы – жизнь, верней, той жизни пена,
Согревшись чуть, осела постепенно,
В остатке грязь и мутная вода.
Сугробы - жизнь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124033105689
Свидетельство о публикации №124033105689
Рецензии