Запад отзывает своих граждан домой, видимо что-то

Запад отзывает своих граждан домой, видимо что-то знает, России тоже пора, брат пора, всех русских не зависимо от национальностей геть до кучи домой перед началом конца в конце начала.


Вот стоит Европа на пороге новой эры, перевернув глобус наизнанку в поисках пути домой. "Граждане наши, возвращайтесь!" – взывают западные чиновники, словно секретари апокалипсиса раздают последние золотые билеты на ковчег.

А Россия, как в том старом добром детском стишке, догоняет: "Брат, пора, пора! Собирай рюкзачок, клади в него матрешек запас, пряников пачку и на восток – чайку попить с мишкой на Урале." "Всех русских, не взирая на паспорта, велосипеды и любовь к итальянской опере – домой!"

Как будто в самом деле и вправду этот сбор рун исписан леденящими душу предсказаниями, но как раз таки с великим сарказмом.

Ведь недавно мы так радовались открытию границ, а теперь что? Все обратно, маршрут назад в СССР, только вот без купюр и балалайки, но с QR-кодом в качестве барабанной палочки.

И Тихий океан, наверно, тоже в подозрении, ведь куда ему быть тихим, когда вся эта паника словно валы наших бед усердно вымывает всё, что кажется прочным.

"Эх, времена, времена! Вот раньше было время – Варяжское море нас отделяло от всей этой заморской суеты, а теперь?" – бормочет в усы славный наш патриот, пожимая плечами в такт падению акций и настроений.

Ирония заключается в том, что все это напоминает театральную пьесу в стиле абсурда, где герои, заблудившись в лабиринте своих собственных сюжетов, безропотно следуют зову режиссера: "Эпизод 404 – возвращение невозможно, выход найден не будет".

Так и мы – с обрывками новостей в ушах, смс-сигналами заграницы на экранах смартфонов, юркнули в кроличью нору домашнего быта.

А завтра проснёмся, и все с удивлением скажем: "Странно, но Пушкин как-то писал уже про это, нет?" – и снова будем ждать, когда же чайник закипит, чтобы испить глоток успокоительного ложного спокойствия.