Сладко спит здесь махровое полотенце

Сладко спит здесь махровое полотенце.
Улыбается во сне мягкими складками.
Ещё бы ему не улыбаться, когда снятся
ключицы, колени, голени, плечи, талии
и нежные влажные гениталии –
в Бразилии ли ты спишь, в Африке ли,
в Италии ли.

Свежие утренние фекалии.
Палочка на палочке, завиток.
С детства знакомый почерк –
росчерк одного гения,
продукт пищеварения –
плоть от плоти творение мастера
в Храме Истины в периметре четырёх
бело-кафельных стен.

Здесь вопиющий «срам!» нем,
и естественно здесь его естество.
Всё тут телесно и голо,
на мраморе мыло, на полочке Polo.
Здесь мебелью белые полые вазы,
считают здесь женщины лунные фазы.
Здесь коротки фразы и смертны здесь дозы.
Здесь принимаются странные позы,
и льётся вода. Здесь рождаются реки,
в блаженстве тепла закрываются веки.
Здесь лампы в зените, и мысли в полёте,
по кафелю ползают гибкие нити волос,
и внутренний голос здесь звонок и чист.
Здесь капля по капле рождается стих.
От сих и до сих здесь Свобода в законе.
Здесь каждый сидящий –
сидящий на троне ладонями вниз.

В оконном проёме обмяк и раскис летний день,
в голубое плевком абрикосовый диск,
кипарисы, курчавый абрис облаков,
и вечная, вечная зависть богов.

***