Как всегда, достаю я бумагу
И лежит наготове перо –
Ведь без новых стихов спать не лягу
И на лбу есть поэта тавро.
Заклеймили коллеги, что странно:
Ведь не пел серенад я в ночи
И стихи все приходят спонтанно,
Как к больному приходят врачи.
Что же делать? – Тащу свою ношу
Словно старый забитый ишак.
И писать никогда я не брошу
Потому, что предписано так.
Может богом, а может вселенной,
Говорят, что судьба в том виной
И страдает мой разум нетленный
Сочиняя стихи чередой.
Где конец этим мукам? – не знаю,
Да и есть ли он этот конец?
День-деньской я стихи сочиняю
Предписал, как однажды, Творец.
Муки творчества
© Copyright: Олег Лукашевич Из Чапаевска, 2024
Свидетельство о публикации №124033005067
Свидетельство о публикации №124033005067
Рецензии