Смыло дождем последние снега,
В лужах блестит оранжевое солнце.
Ах, как же пахнет мокрая земля,
И где-то травка уже к свету бьется.
Ветреный юноша по имени Апрель,
Ведь у тебя семь пятниц на неделе,
То нам играешь нежную капель.
То громыхнешь вчерашнею метелью.
Мой, мальчик, все равно ведь хорошо!
Время чулок, цветных платков из шелка,
Парк, лавочка, в ладошке эскимо,
И птичий гам до вечера не смолкнет.
И радость, и от сброшенных одежд,
Что долгою зимой нас согревали,
И от порой несбывшихся надежд —
Все впереди, значит еще не доиграли.
И по уши в тебя я влюблена,
И в эту жизнь. Я знаю жизни цену.
Я выпью в честь тебя бокал вина,
Апрель-гордец, готовый на измену.
Давай, мой мальчик, уж не подведи,
Брызни теплом и счастьем в нас по полной,
Оставь для мая грозы и дожди.
И этот мир тревожный радостью наполни.
Смыло дождем последние снега
© Copyright: Инесса Белая, 2024
Свидетельство о публикации №124033002857
Свидетельство о публикации №124033002857
Рецензии