Проза жизни

Сегодня стотысячная годовщина
каменных истуканов далёкого острова Пасхи.
Некий переселенец, заметив стиль изваяний,
подумал, что тоже сможет своё предъявить Богам…
…обкуренный или спьяну, не помню, но я заметил
на берегу площадку, принёс к ней песок и глину.

Стотонная явлена форма из твёрдой земли древних предков
в заброшенный дикий остров, единственный в океане.
Идея Святой Магдалины трепещет в застывшем камне.
Условность живых сечений и плавная ритмика жеста –
попытка связать воедино задуманные компромиссы.
С Божественным связь? Насмешка в обличии жёстком и метком?

Древний творец – гений. Смотрю в застывшее спокойствие истуканов.
Их лица просты, узнаваемы, вечны. Носы не выдают разниц.
В глазницах сумрачный праздник отсутствия тождества взгляда.
Откуда же во мне – страждать, в исчадии временного гнуса,
откуда неспособность благодарно принять участь
булыжника, застрявшего в пасти высохшего вулкана?

- - - - - - -

Сирены уплыли молча. Ответы таит пучина.
Бесшумно упали камни, с которых вспорхнула Феникс.
Урчит на развалах, пыхтит и кряхтит бульдозер,
бредёт по скале упрямо.
Сегодня, напившись в хламину, на сглаженном постаменте
я сочиню прозу воскреснувшей птице Феникс,
пепел собрав крыльев.