Баллада о найденной в куртке заначке

Нам  чаще надо бы встречаться
и звать на музыку и ужин.
Мы, как пираты-голодранцы:
Мной клад в подкладке обнаружен –
в осенней куртке "пятерик".
Пора. Пора на материк из зыбких вод, клянусь русалкой!
Мне жизни беспросветной жалко, без приключений и интриг,
где лишь работы вечной древо и умный интеллектуально дом:
с программой пола подогрева и наглым бархатными котом.

Но где причалы, волнорезы?!
Где пахнущий солёный порт?
Таверны, вальсы, полонезы
и струн расстроенных аккорд? –
предметы счастья и искусства с лотка, у входа, на пороге и с попугаем на плече,
все испытавший в жизни чувства,
торговец старый, одноногий,
с футляром в серенькой парче?
Он всех под кров ночной пропустит к дубовой тёмной стойке бара.
Блестят таблетками от грусти
монетки в полости футляра.
Сорвать одну хочу с мониста 
и бросить жестом щедрым дара.
И попугай - поэт, прозаик,
знаток   ругательств и команд,
не очень-то приличных баек
подаст с плеча бумажный фант.
Что мы на самом деле - пара –
прочту в бумажном чудном свитке.
Мы разольём свои напитки,
И заиграет блюз гитара,
скользить ладонями по грифу
лабу'х возьмётся неустанно.
А где-то там, за белым рифом,
В воронке встречных двух течений, китов, пускающих фонтаны,
в фуражках белых капитаны земных не знают огорчений.
Везут сюда, согласно фрахту,
кораллы, сны, бутылки рома,
мечтают, может быть, о доме,
устав от бесконечной вахты.
За борт вода течёт с кингстонов.
И продвигаясь неуклонно,
во избежанье  в днище течи,
к желанной, долгожданной встрече, в порту, у моря на задворках.

А я держу в руках "пятёрку"
и куртку вешаю на плечи.