Есть страна, где прославиться сложно,
Если не был режимом убит,
Или сгинул в позёмке острожной
У подножия елей и пихт.
Могут сделать придворным поэтом,
А потом – револьвер у виска.
Могут мордой возить по паркетам –
В кабинетах родной ВЧК.
Власть лелеет мазурки и марши –
С ними легче идти на убой.
Заикнёшься, что мир этот страшен, –
Запылаешь разбитой губой.
Череда поколений и судеб,
Неизбежный истории ход.
Есть страна, где безжалостны судьи,
А поэтов "пускают в расход".
Поколение мёртвых поэтов
© Copyright: Семён Эпштейн, 2024
Свидетельство о публикации №124032904608
Свидетельство о публикации №124032904608
Рецензии