Господин Б...

Тот человек, не сильно старше сорока,
По крайней мере, таковым назвался,
Но очень часто он рукою старика,
За чью-то тень украткою хватался.

Искал он выход там, где нет его,
А ноги будто два чужих прибора,
Ведут туда, где никого и ни чего,
Но есть преграды в виде стен или заборов.

И каждый раз произнося слова,
Всё окружение его меняет лица,
Когда у старого дурная голова,
Неведомо, что может приключиться.

Ему теперь напишут текст другой,
В нём будет каждое движение от захода:
Когда затылок почесать рукой,
Когда улыбку подарить народу. 

Его разбудят в некой суете,
Когда вокруг твориться полный хаос.
Он молча сходит по своей нужде,
От сна блаженного ничем не отвлекаясь.

Трап самолёта – адская гора.
Хоть на руках на верх его несите.
Ушибы, ссадины. Опять болит нога.
Поберегите старика, поберегите!

Ведь он не сильно старше сорока,
А вот Великую, Могучую Державу
Он крепко держит пусть в трясущихся руках,
И нам смеётся словно парень моложавый.