Облако неправильной формы

               
                к    Д.В.

Он сказал: «Мне совсем не нравится,
когда она пишет обо мне хорошо».
Проглотила  озвучку, если надо так,
А потом  «хорошо» ушло. 
Его книги спрятала под одеяло.
Мало?
Согласна.  Засунула за кровать.
Не спасло… 
Строки свиты клубочком в памяти,
Их  не надо с листа читать…
Много  упрятала? Целую библиотеку,
Кроме самой любимой книги, одной,
Хотела купить…  Не успела вот…
В магазине придумали выходной.
В день тот белый и в платье белом
С метелью стихи   ушли…
Вчера всевластно на полке правили.
Спохватились сегодня, да не нашли.
Сказали: « Ждите. Такое случается».
И вот я жду, что вернутся, жду…
«Вы по осени к нам заходите»,
Хорошо, я с осенью к вам приду.
Удалила сердечки красные
На его страничках писательского жилья.
Чем еще оправдаться?  Все знайте,
Он – особенный!  Я – ничья.
Меня нету нигде и не было,
Показалось:  жила-была…
Над его повивальным гением
Легким облаком проплыла.
Да и то, потому что облако
Отогнали  в ночи к Оке,
Попрощалась в полях за Серпуховым
И  туманом  сошла к  реке,
За Тарусою,  незаметная -
Ни дождинки, и не кругов…
Как еще, скажи, не сердить тебя
Окаянством моих стихов?