Этой осенью я стал,
Как и все моложе
В ней увидев идеал
Правды непохожей.
В ней услышав те слова,
Что не повторятся
И больная голова
Будет удивляться.
*
Здесь почти, что нет машин
И людей немного.
И давно не тянет дым
Путь свой вечный к богу
По которому и жил
Весь почти здесь табор.
Всё, исчезли миражи,
Дождичек закапал
Этой осенью я стал
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124032803515
Свидетельство о публикации №124032803515
Рецензии