Ты спишь под Моцарта, кудлатой головою

Ты спишь под Моцарта, кудлатой головою
Примяв отглаженный тобой на мне пиджак.
Я чувствую себя придавленным судьбою
Ещё тобою. И пытаюсь повернуться так и так.

А звуки музыки всё льются, льются!
Но не могу сосредоточиться совсем,
А ты храпишь. Шепчу: «ну тихо, Люся»
Стараясь уловить стокатто нервный темп.

Потом мы в ресторане: ты проснулась
Заказываем устриц и вино
Ты говоришь, что плохо я целуюсь
И что на море были так давно

Вино считаешь кислым, устрицы невкусны
Но ты не знаешь настоящей красоты.
Ты просто золотце. Увы - кастрюльное
И ты не та, что вышла из мечты...

Закат прекрасен! Ты его мне заслонила,
Однако ты оплачиваешь счёт,
И я сижу: смотрю в бокал уныло,
Пока талдычишь мне про бухучёт.

Про то, как тяжело тебе без лифта.
Заказываешь водки триста грамм.
Я весь в печали: так мечтал о нимфе,
Ты набираешь двести пятый килограмм,

Лучи от солнца в спиртовом графине
Я написал бы лучший натюрморт...
Но ты твердишь про новую машину,
А может быть, тебе пойти в эскорт?

Ведь долг супружеский уже в моих печёнках,
И нам ты сможешь заработать на квартиру
А мы могли бы завести ребёнка
Чтоб я его прекрасному учил бы!

Ну, например... а завтра на работу
Пойдёшь ты. Мне ещё заканчивать роман!
Свой, эпохальный. А ты бы знала, как мне некомфортно
Писать, когда продавлен так диван.

И я б ушёл сейчас, но, дорогая
В жёстком мире где найти такой оклад?
И вот сижу, от бескультурия страдая...

Ну что ты жрёшь-то всё? Смотри закат!