что-то от Ницше

На небе въевшиеся пятна —
сырая просинь октября,
метафизически понятна
причина самого себя.

Тот, кто выписывает вексель,
трубит вовсю — взошла заря,
психоанализ без рефлексий
как водка, купленная зря.

Бог умер, будто мы не знали,
был клич — ату, его, ату,
со стороны добра ли, зла ли
иль вовсе сторону по ту.

Как депрессивна несуразность,
окрашен в хаки жёлтый дом,
латынью писанный диагноз —
посттравматический синдром.

Пророчит ирод безыскусно,
с листа, перед толпой громил,
плебей и циник Заратустра
с три короба наговорил.

Трубач зари трубит — доколе
ты будешь в должниках ходить
и кандалы чужой неволи,
с постыдной гордостью носить.

Круговорот негодованья,
заката клок кровит в руке,
как глупо тыкать мирозданью,
когда живёшь на поводке.

Философы — лгуны и лгуньи,
бес истины не даст уснуть
и конвоирует безумье
всё ускользающую суть.

Я нацедил полбанки клея,
как пить БФ есть много схем,
токсин нас сделает сильнее,
если не сгубит нас совсем.


                декабрь 2023 года