Язык до нёба, как до гроба,
слюна и пот текут ручьями.
Ему приснилась не зазноба,
но графоманово молчанье.
Где жалко в ноты тыкать палец,
где хрип мелодии опора,
на площади не самозванец,
но перст укора от позора.
Он обличает не идею,
не глашатаев виноватых,
но под забором "ахинею" -
в ромашки в лопухи упрятав...
Стихи на всё найдут управу:
На благодарность и расправу.
Опять про них и про меня
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124032607369
Свидетельство о публикации №124032607369
Рецензии