Помножен день на чистые листы.
Пишу, пишу... Листаю наизнанку.
Выветривая смысл из пустоты,
Сплетенных рук, на хитрую приманку.
Забрасываю в дальний угол. Подожду.
До прихотливого не так уж далеко рассвета,
Осваивая пресную тоску - застенчивость
Живого человека.
Она светила ясно у окна. Каким-то
Небывалым, зрелым светом.
Быть может опьяненная плыла -
Весенним хмелем сказочного лета.
Никто не смел ее опустошить.
Она горела ясно; всех минуя,
Спешила, торопливая, любить -
На липкий вкус чужого поцелую.
Помножен день на чистые листы...
© Copyright: Бро Броговски, 2024
Свидетельство о публикации №124032607295
Свидетельство о публикации №124032607295
Рецензии