Разводит

Колорит

Может так, а может, не иначе?
Стол писателю верстак.
Для Поэта стол тем паче…
Как подумать мог ты так?

Ничего, всё обойдётся,
может быть, а может, нет.
Почерком обзаведётся,
интонацией Поэт.

И войдёт он в ритм свободы,
словно дышит на ветру.
Серебрятся небосводы
и, как правило, к утру.

Просыпаюсь спозаранку,
перемалываю грусть
беспечального подранка
с зажиганьем редких люстр.

Тень ложится под коврами,
а Поэт себя творит,
безответными шарами
он рисует колорит.

Выжимает

Расфуфыренная осень,
листья рукоплещут ей.
Облетают… словно проседь
выступает. Ветер злей
подбирается к берёзам,
заголяет подолы.
Выжимает ветер слёзы
в улетающем курлы.

По утрам трава седеет
под белёсым куржаком,
осень будто бы светлеет,
серебрится всё кругом.
Я смотрю оторопело
на поля, что в белизне.
Запуржило и запело –
время движется к зиме.

Разводит

– Какая, скажите, мне разница? –
вопрос задаёт пустобрёх.
– Да любит один, другой дразнится,
разводит бесстыжий дурёх.