Сможет ли она

Сможет ли она простить?
Сможет вновь к себе впустить?
Сможет ли она понять?
Сможет ли она...

Забыть?

Пишу, что пишется,
Пишу, ведь мне не спится.

Пишу о ней, о нас, как часто снится.

Твержу себе, что помню нашу встречу,
Пишу о той, что раны мои лечит.

Пишу красиво, ведь она так красива,
Она мой Бог, мой Ангел, мой Рассвет.
Пусть даже так, пусть я совсем бессилен,
Внутри страдая сбиваю чувства сильно.

Мой холод давит безжалостно и сильно,
Мы не одни, а с теми - кто не рядом.

Мой стол стал пыльным,
Пустым и вечно грязным,
Когда общался я с языком неясным.

Я снова падал, я часто в бездну падал,
Ведь там мой дом и самый тухлый свет.
Ну почему же я столько время тратил
И выбирал всё время чей-то след.

И для кого же я борюсь со страхом?
И для кого пишу эти стихи?
Я всё придумал. Все силуэты дамам,
Я создал сам. Словами из груди.

Скажет ли она теперь?
Спросит, как прошёл мой день?

Сможет ли к себе прижать
И забрать меня в свой плен?

Пусть я ужасно рисовал,
Но я любил, с холстом играл,

Ведь я её там создавал,
И я её там описал,

И до утра я всё творил,
Я до утра кистью владел,

И холст руками всё крутил,
Дабы найти себя - твердил.