Глаза её, от коих я в полсотни лет,
В ресничках чьих любило так плескаться лето,
Всё снятся мне, и словно Грация Поэта,
Зовут туда, где только мы и наш рассвет.
В тот дивный лес, где снег по пояс, где кусты,
Как нимбы ангелов, жемчужно-серебристы,
Где рёв марала угрожающе-неистов,
А кудри ясеней расхлёстано-густы.
Где скал гряда, замедлив бег речной волны,
Упала ниц пред восхитительной долиной...
Гляжу на Серп, главу седую запрокинув,
Ищу всё их средь этой мёртвой тишины.
Глаза её...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124032504569
Свидетельство о публикации №124032504569
Рецензии