Ты прости...
Ты прости, милый друг, что в туманном рассвете
Листопад заметает тропинки любви,
Что на краешке осени отблески эти
Наших встреч мы с тобою сберечь не смогли.
Тают чувства следы, словно нежность заката,
На душе неутешная грусть и хандра,
День пропитан унылым дождём и прохладой,
Впереди одинокая ночь до утра.
Знаю, долго ещё мне в ночи будут сниться
Аромат неземной этих ласковых рук
И слезинки любви на дрожащих ресницах,
Слов признаний пьянящих пленительный звук.
Скоро грянут бураны, метели, морозы,
Вечера в тишине да минувшего грёзы...
***
Сонет 164
© Copyright: Борис Михлин, 2024
Свидетельство о публикации №124032400828
Свидетельство о публикации №124032400828
Рецензии