Скоро лето придет, а душе невозможно поверить,
Что растают снега, запоет свои песни июль.
Я устала испытывать боль за закрытою дверью,
Дайте горсть чудодейственных и подслащенных пилюль!
С переполненной чаши стекает по каплям надежда,
И пульсирует мартом холодным натертый висок.
Я устала испытывать грусть, улыбаясь как прежде,
Ну, снимите ж с меня оренбургский пуховый платок!
В этом треске и шуме суровых сибирских морозов,
Я живу уже тысячу лет, мне тебя не согреть.
Дайте ж мне распустить на ветру свои дивные косы,
И с июлем цветущим его песни громко запеть!
Скоро лето придет...
© Copyright: Людмила Букина, 2024
Свидетельство о публикации №124032402827
Свидетельство о публикации №124032402827
Рецензии