Моя чужая родная

То ли меньше песчинки, то ли ширится талия старых песочных часов…
Чуть дрожащие руки, как бледные тени, сцепляются в крепкий запретный засов,
Измельчавшая храбрость перепутала песни – что в бой ей, что выбор сторон…
Хочешь карты исправить? Забудь. Есть закон.

То ли старше морщинки, то ли движутся айсберги горьких, уродливых слов…
Пожелтевшие снимки, как мёртвые листья, планируют в жадный осенний костёр,
Постаревшая память перепутала даты – что роды, что выход души…
Хочешь свечи поставить? Постой. Не спеши.

То ли больше нет солнца, то ли видятся призраки взорванных вечностью звёзд…
Одинокие души, как певчие птицы, снимаются в небо из пепла разрушенных гнёзд,
Перекрёстками жизни переписаны просьбы – что свет, что в висок..
Хочешь всё-таки выстрел? Давай. Жми курок.

То ли ближе рассветы, то ли выплеснут в синее странный, кричащий закат…
Невозможное счастье, как маленький остров, срывается в штормы изнеженный недофрегат,
С артистизмом усопших перечитаны роли – что смех, что больны…
Хочешь выдать пароли? Оставь. Не нужны…