Коллекционер

Коллекционирую себя, здесь я главный экземпляр,
внутри все заколочено, снаружи опоречно
темным оттенком, как в глазу капилляр.
Лишь заполняю внутри себя червоточины.
Горы хлама, тонны ошибок, пыль которою дышу,
а может я уже, задыхаюсь, рисуя себе, что я ещё живу.
Подобными объемами, я уменьшаю себя,
раздавливаю тем, с чем легче справиться,
вечный поединок,
похоронил себя, под осколками стекла,
останусь целым и невредимым сливаясь с ними воедино.
Из года в год, как в последнем году,
в угоду себе, годую гадая,
говорю себе, что все смогу
преодолеть, лишь ошибки подбирая.
Как коллекционер, озадачен величеством,
ограничен, много всего, а сам я мал,
придет в норму, ограниченное количество,
и мое стремление, собирать, только хлам.
Жизнь осядет росой, разливаясь, как узор, смерть постучит косой, искоса наискосок
крутясь колесом, раздувая меня, как песок,
обрушивая мои замки, накрывая горизонт.
И больше, нечего строить, а стоит ли строить, чтобы быть потом, против себя,
и время все сведёт, но сведет и с ума,
соединяя швы, разъединяясь по швам.
Считаю лишь минуты, минуемой гибели,
именуемая нами, как жизнь, в привычном ритме.
(Но даже она, умудряется совершать ошибки,
пропуская через себя, словно призрачную нить,
и как-бы так сказать, это все уже вшито,
живём с целью разорвать, с мыслью перешить.)
И я пытался себя, так заполнять,
выравниваю, накапливая, затыкаю боли,
дыры в себе, можно затыкать,
только главное, не создать новую.