Я изнутри пинаю внутрь себя,
И сыпется под ноги снегом сажа.
Я ненавижу. Все-таки, любя,
Случаются гораздо реже в жизни лажи.
Покойник умер. Лужа истекла.
Квадраты округлили свои пуза.
И только прочность, будто из стекла,
Выпячивается наружу.
Размотан клуб. Перетрудились связки.
Порочный круг прервался от обид.
И на душе светло и как-то грязно,
И рана не зажившая свербит.
Крутнули время, дернув половицы.
Бумага растворилась под водой.
И перешли границы сквозь границы
В мир неизведанный, холодный и немой.
Изгибы век накрыли позолотой
Прозрачной дали, созданной вконце.
Я не кричу. Я просто жду субботы.
Суббота здесь. И маска на лице.
23. 03. 2024.
1111
© Copyright: Ассоль Волё, 2024
Свидетельство о публикации №124032304321
Свидетельство о публикации №124032304321
Рецензии