Один садом в наших просторах,
Искусство спряталось в подвал.
А чушь разносят сейчас хором,
Везде вокруг сейчас бедлам.
Связали чувства все деньгами
Под похоронный звон церквей.
Лишь боль рождается меж ними,
Как жизни этой пьедестал.
Стада бесчувственные пасутся
На денежных полях страны.
Где вместо музыки лишь вьются
Те секса голые черты.
Безнравственное поле жизни
В осколках чувств питают жизнь.
А мысль — вот где –то всё гуляет,
Не хочет подыматься в высь.
А пустота, как плод от чванства,
Сверкает чёрной полосой.
Гуляй, страна, в просторах барства,
Гнись ниже, народ мой.
Один
© Copyright: Александр Мурманский, 2024
Свидетельство о публикации №124032303110
Свидетельство о публикации №124032303110
Рецензии