Гном. Часть 2

    - Скажите, - торопливо спросил я, - а хозяйка медной горы действительно существует?
    - Да, но она ушла слишком глубоко под землю. Теперь, даже если захочет, ей уже не выбраться. Нам всем пришлось выбирать: либо навсегда остаться под землей, либо идти к людям.
    - А вы?!
    - Я не могу совсем не видеть Солнца.
    - А книги? Вы ищите в них рецепты старинной магии, или способы получения философского камня?
    - Нет, – улыбнулся Гном, - все гораздо проще: когда я читаю, окружающий мир перестает для меня существовать.
Меня одолело любопытство.
    - А откуда вы берете книги?
    - Я захожу по ночам в библиотеки. Правда, за последнее время они стали заметно скуднее.
- Вот как. Но как вы это делаете? Я не слишком большой специалист, но вот эта книга, - я указал на лежавшее у Гнома на коленях издание, - наверняка относится к раритетам.   
    - Я могу становиться невидимым.
«Значит, может обокрасть банк!» - выплыла из подкорки глупая мысль. Я тут же затоптал её, как чадящий окурок, и торопливо спросил:
    - Так почему же я вас вижу?
    - Когда я становлюсь невидим, меня постоянно толкают и норовят усесться на колени. И потом, я зачитался. Когда вы вошли, прятаться было слишком поздно.
    - А что вы делаете ночью?
    - Вместе с вагонами сплю в депо.
    - И вам хорошо?
    Гном пожал плечами:
    - Я уже привык. Правда, последнее время часто докучают ночные расклейщики рекламы. Иногда приходится по несколько раз за ночь переходить из вагона в вагон. Но что делать, люди всегда стремились добывать сокровища из-под земли.
Тембр голоса Гнома постепенно изменился; теперь он баюкал и усыплял, рождая стихи. Они все никак не давались, и я закрыл глаза.
    Сначала был слышен только перестук колёс пустого вагона, и лишь затем я уловил тончайшую стихотворную золотую нить. Я осторожно потянул за неё, и вот уже отдельные слова стали складываться в полные строки, рождая смысл:

    Им не понять, как детям малым,
    Что счастье не влетает  в рот,
    Я б философский камень дал им,
    Философа не достает...

    Я очнулся оттого, что кто-то настойчиво тряс меня за плечо.
    - Гражданин, приехали! Конечная станция! - подозрительно (уж не пьян ли?!) гнусавила одетая в метрополитеновскую форму толстая тётка.
    Я повернул голову направо, но рядом со мной никого не было. Лишь на коричневом дерматине рубиновым кристаллом светилась старинная книга. Я пошарил рядом рукой, но никого не обнаружил. Мне ясно послышался смешок. Я встал и пошел к выходу.
    - Гражданин! Вы книгу забыли! - властный голос призывал к действию. - Это ваша книга?!
    - Верните ее, пожалуйста, в библиотеку Академии художеств, - попросил меня знакомый глуховатый голос Гнома.
    Я закивал головой одновременно обоим, и под пристальным, словно рентген, взглядом хранительницы метрополитена, я забрал книгу и поплёлся к выходу.
   «Черт знает что, - ругал я себя, - в кои-то веки встретился с необычным, а расспросить не успел. Косность языка и мысли. Конфуз воображения. Примитивность желаний.

                ***

                Картинка из Интернета.