Ода Поэту

Достигнув возраста Христа, осознаю: что не вино, то все вода, а я в воде вину не утоплю. Вину за то, что не был сам
себе Спасением и Судом. Я превращаю воду в то, что называют языком
художественной речи. Нужды мне нет остаться вечным. Меня волнует лишь  Сейчас. Ведь актуально лишь Мгновение,
когда ты словом бьёшь не в бровь, а в глаз.

После меня - хоть Конец Света. Я не давал Спасителя обеты. Я был его биографом, и всё. И не важны мне более советы как Жить, как на безумные вопросы бесцельные ответы о Смысле Бытия. Ведь я - Есть Я. И этого не изменить. Я никогда не жаждал славы иль денег за Искусство получить, чтобы своё существование влачить в колоночках газетных, мемориалах туалетных.

Какая разница, кто вспомнит о  Поэте, когда при жизни  не был он любим? А у меня, хотя бы, есть на Этом Свете три друга, Волчья Мать и Лестница на Небо без перил.

Всем, кто мне дорог, оставлю Спасибо! И вот вам на память счастливая фотка: смотрю не на вас, но Вовнутрь вас. Овновским рогам моим венок из нимба отпишут за Честность мою без прикрас.