Сны.
1. Белый сон.
… То ли белое-белое поле,
То ли белый от света паркет.
С белой розой в руке
Ты идёшь мне навстречу,
Ты плывёшь мне навстречу, и больно
Мне от стужи. Ну, хватит, довольно!
В лёгком платье из прошвы,
В белом платье из прошвы,
В летнем платье из прошвы
Мне навстречу в метель по степи!
Я ведь шёл — и дошёл бы.
Я ведь шёл — и пришёл бы.
Если б снег этот жаркий,
Если б снег этот яркий
Не слепил бы меня. Ослепил?
… Ты идёшь мне навстречу,
Ты плывёшь мне навстречу
По солнечно-белому залу — босая!..
В лёгком платье из прошвы,
В белом платье из прошвы —
Ты такая сквозная!.. Простая!
Средь шелков этих пышных —
И, наверно, не пошлых,
И, наверно, не прошлых.
Босиком по паркету,
Чуть танцуя при этом —
Среди туфель на шпильках,
Среди умных улыбок.
Только капают слёзы
В белоснежную розу.
От мороза улыбок?...
… В белом поле идёт белый снег.
Ты идёшь в белом платье
По белому полю,
Босая.
Ветер белые хлопья на белое платье
Бросает.
Невесомая, как ты устала!
Розу белую в тёплых руках отстояла.
Но ведь это — так мало!..
В белом поле идёт белый снег.
Ты идёшь мне навстречу
По белому снежному полю.
То ли белое-белое поле,
То ли солнечно-белый паркет.
С белой розой в руке
Ты идёшь мне навстречу?
А, может,
В белом поле идёт белый снег?...
01. – 16. 02. 1997.
Сны.
2. Летний сон.
Зелёное солнце.
И берег телесного цвета.
В зелёном «бикини»
Русалка сидит на корме.
Пчела так и вьётся.
И вязнет в цветах эспарцета
В венке на богине.
Богиня сидит на корме.
Беспечное солнце
Сквозь крону могучего дуба
Зелёные тени
На воду бездумно кладёт.
Конечно, поссоримся.
Счастье — об этом не думать.
Так тень от растений
Улыбку — на миг — украдёт.
Прозрачные капли
Бесшумно срываются с вёсел.
Мгновенья полёта —
И вот они просто река.
Так в призрачных далях
Не наших как-будто бы вёсен
Всплакнул гулко кто-то,
И тянет простить простака.
Зевает богиня.
Встаёт. Жмурясь, тянется к солнцу.
И — звонко ныряет.
Оставив блестеть на корме
Лишь след от «бикини».
Русалка! Она не вернётся.
А след? Посверкает.
И высохнет. Там. На корме.
Река голубая.
По ней, по красавице Лете,
Из вечности в вечность
Плывут и плывут облака,
И я — уплываю,
Русалки, богини и дети,
И солнце, и свечи,
Мгновенья, года и века.
02. – 06. 03. 2000.
Сны.
3. Виноградный сон.
Старый сад. Виноград на деревьях.
Бесконечный, запущенный сад.
Всюду кисти на ветках висят
Вместо груш и антоновских яблок.
Лозы в руку — канаты причала.
У деревьев причалил южанин
И заполнил, ни шатко, ни валко,
Всё пространство в раскидистых кронах
Крупнолистным, прозрачным, кружавным.
Кружевным? Нет, вернее — кружавным.
Пятипалым, крестьянским, державным.
И скворцов праздный? — праздничный! гвалт.
Через пару деньков улетят.
А пока — бестолково галдят.
Осень. Старый запущенный сад.
Многоцветье осенней палитры
В серебристом плену паутин.
Это — патина. Время и солнце
Преумножили ценность картин.
За серебряной сеткой морщин
Нам как-будто счастливее осень.
Виноград кисловат, хоть и тёмен.
Нет, не время его собирать.
Кровь земли на губах и руках.
Чёрно-красная кровь на руках.
Нет, не смог отказаться сорвать.
Нет нужды прятать руки и врать —
Сад запущен за многие годы.
Бесконечный запущенный сад.
Лозы в руку на ветках висят.
Сон окончен. И фильм не доснят.
Неожиданно выплыли титры.
Многоцветье осенней палитры
Гром будильника смазал и смыл.
Только вкус. Что как-будто бы — был…
13. – 18. 01. 2003.
Сны.
4. Летающий сон.
Ты прожалась ко мне, как ребёнок,
Невесомым весомым теплом,
Среди трав и деревьев зелёных
Уношу я тебя меж холмов.
Уношу не тропой и не стёжкой —
Два крыла у меня за спиной.
Путеводно мерцает серёжка,
Перемигиваясь с Луной.
Мы летим над полями ромашек —
Не раскрыли белёсых ресниц:
Много разных, мол, крыльями машет.
Мы — им снимся. И ты — не проснись.
Не проснись над рекой, где лягушки
Распеваются для серенад.
Притворись, что не слышишь кукушку,
Что гадала секунду назад.
Притворись. А зачем — притворяться?
Мы — летим. Я тебя — уношу.
Мы летим, чтоб навек потеряться.
Ты — не просишь. И я не прошу.
Мы не просим. И не обещаем.
Мы — высоко. К виску — висок.
Мы ни в чём никому не прощаем,
Потому что простили — всё.
Так нельзя. Мы ведь люди, не боги.
Что растёт у меня за спиной?
Крылья — корни бегущей дороги,
Что бежит не всегда стороной.
Что такое? Откуда-то снизу
Крик начальственный: «Хватит летать!
Приземляйся». А здесь — вечный кризис.
Нужно дыры латать и латать.
Кризис душ. Я один. Просыпаюсь.
Это я ли — вот только! — летал?
Начинается день. Начинаюсь
Я не с тех — или с этих? — начал.
16. – 17. 02. 2003.
Сны.
5. Пёстрый сон.
Первый снег улёгся на газонах.
На асфальте стаял через час.
Средь арбузов, пёстрых и зелёных,
Есть разрезанные — напоказ.
Баклажаны стынут на брезенте,
Помидоры — яблоки любви.
Да, базар. Запасы и резервы.
В будущем — соленья и консервы,
А пока — потомки той листвы,
Что лежит, дымя в промокших кучах.
Яблоки, бананы, сладкий перец,
Виноград, чеснок, хурма. И персик,
Свежий, сочный — и в урюк замучен.
Дым листвы не стал шашлычным дымом,
Только различить их невозможно.
Синий день. И голос яркий: «Дыни!..»
Листья падают на снег неосторожно.
В кронах голых им висеть тревожно.
Пахнет неподъёмно тяжким грузом,
Трогательной, ясноглазой грустью,
Что хотела бы, да не отпустит,
Потому что часть она тебя;
Изнутри, из сердца теребя,
Нет, не сук, а сердце же — рубя,
Станет домом, полем и искусством.
Пёстрый мир одним большим куском
В сердце, целое, поместится едва ли.
К синей крови поднебесных далей
Подмешалась алая его.
Белый снег, арбузы, помидоры
И рябина с тем же и о том
Всем своим израненным кустом.
Распахну — ресницы, окна, шторы!..
Лето! Утро! Мир! Дышу! Живой?
19. 08. 2003.
Сны.
6. Серый сон.
Серый и грязный асфальт под ногами.
Близко. У самой земли
Лицо. Я — ребёнок? Дорога не к храму.
Разбитый асфальт в никуда.
Откуда я знаю? Не знаю. Не помню.
Дитя? И меня — увезли?
Куда? И откуда? Дорога. И кроме —
Что в сумерках? Как угадать?
Включаются фары. И ноет рессора,
Встречая за лужей ухаб.
В сумерках свет — растворяется. Скоро
Проявится ночь. Или день.
Я — автомобиль? И во мне кто-то едет?
Праведник? Умник? Нахал?
Не от него ли ухабы и беды?
Он — мой капкан? Или я — его плен?
Фары, глаза ли — устали метаться
По этой дороге, и вдруг — впереди!..
Мелькнула!.. Усадьба былого романса?
Заброшенный склад? Или цех?
Безмолвная и безголовая церковь?
Ну, что ж, приближаюсь. Веди —
Распутицей судеб к неясности цели —
Боль, счастье, мука, успех?
Что здесь? Тишина.. Своды голых деревьев.
Аллея. И серый кирпич
Здания сонного. Запахи прели.
Срывается дождь. Или снег?
Кто — я? И зачем я пришёл ли, приехал
В эту дремоту и дичь?
Чувства? Вины. И безмерной утехи.
Одновременно? Проснись! Человек?...
21. – 24. 12. 2005.
Сны.
7. Итальянский сон.
… Ты сидишь за письменным столом
И бездумно теребишь бумаги.
Что-то обсуждаем мы с тобой,
Но не слышим этих разговоров.
Что тебя на крыльях принесло?
Боль, пьянящая испугом и отвагой?
Или, странная, моя к тебе любовь?
Счастье ли, что выглядит, как горе?
Вдруг рука наткнулась на столе!..
Что? На ворох авиабилетов?
— Ты бывал в Италии не раз? —
Голос удивлён, обескуражен… —
— Почему ко мне… не долетел?
Вот — весной. А вот недавно — летом…
… Я смотрю в туман любимых глаз
В памяти? … дела? … музеи? … пляжи? …
Как? Когда? И кем? …Въезжал я в Рим?
Что я видел с генуэзских башен?
И от Винчи в город твой пешком
Шёл туристом? Мулом? Нищим? Вором?
Кто я? Ветер? Кесарь? Пилигрим?
В тунике? В просоленной рубашке?
Дождь, что капал, лился и прошёл?
Или мидия на пляже у Ливорно?
Я пытаюсь что-то говорить.
Но застыли в горле оправданья.
И к тому же… уж не знаю сам,
Был ли я в Италии? Далёкой?
Близкой? Взгляд растеряно корит
Твой меня. А в нём — живо преданье?
Старины? Нет! Ты пришла … Из сна?
Просыпаюсь. Жалкий. Потный. Мокрый.
По инерции я говорю. Кому?
— Не был я в Италии ни разу…
Самолётом не летал давно.
Стол мой письменный, зачем подводишь?
Я бы взял дорожную суму,
В итальянскую пошёл бы сказку…
Если б счастье было лишь страной:
Горе у границ не приневолишь.
08.- 09. 07. 2006.
Сны.
8. Живой сон.
Мама ходит по дому.
Молодая. Красивая. Стройная.
Дом — оркестр. И партия сольная —
Мамин голос. Острей. На полтона.
Говорит с … телефоном!
Бесконечно общаясь с подругами.
Ей меня так привычно поругивать!..
Но не … «стервио»? Только … «моно»?
Под иглу ставлю Баха.
Светлый оклик изныва скрипичного.
Рассуждает с улыбкой:„Опричнина!..
Всё — опричь. Мимо! Рта. И рубахи…”
Ох, как весело — о невесёлом.
О болезненном — так играючи.
Что болит, то — намедни, давеча,
Не — сейчас, в сплошном невесомом!..
Я раздал твои вещи соседям…
Почему? Так положено…
На вину эту радость помножена.
Что? Не самую тяжкую в свете?
В свете. В жизни… А в смерти?
Взгляд скользит в пустом холодильнике.
Чем кормить? …Ни вина — …молодильного?
Ни сердец, фаршированных —…степью?
Так… Жива. Это значит,
Надо всё восстанавливать.
И гражданство. И пенсию… Наново.
Бытовые — смешные! — задачи…
Ты ведь только … приснилась?
Сплю? А облик — во сне — растворяется…
Ты — живёшь? Где? Душа — не теряется?
Сплю. Моя-то — наружу просилась?...
Разновидность кошмара?
Реже, реже, но сон — возвращается.
С вариациями. …Защищается
Сердце панцирем собственных шрамов?
21 – 23. 06. 2009.
Сны.
9. Ветреный сон.
По верхушкам деревьев гуляю.
То ли странно бескрылая птица…
Дух ли… Просто какой-нибудь ветер…
Дуть ли… Думать… Дышать… Не дышать…
Чьи-то лица внизу оголяя.
И не вылиться, и — не напиться.
Ветер-птица? …Уже птица-вечер…
Или чья-то — моя ли? — душа…
Шевелю… Ветви, мусор, бумаги.
Губы трогаю, волосы, платье.
Обдуваю от грубых контрастов
Твой хорошенький автомобиль.
Так смелы и отчаянны маки,
Что растут до косы, до расплаты —
Чтобы запахам, звукам и краскам
Отстоять своё право на быль.
Оступаюсь — и старым железом
Скрип ворот или ржавой калитки.
И горячее сердце ли, солнце
Сушит лужи в доверчивый снег:
На пырейные нежности лезвий,
Тротуара пробившие плитку,
Пародийным валют миллионцем
Сыплет тополь пушистый успех.
Нет, не ветер… А… запах! …Тревожный?
Пыли. Роз из заросшего сада.
Пудры. Кожи. Помады. Бензина.
Масла. Мяты. Озона. Духов.
Запах мелкой ли, внутренней — дрожи…
На кого непонятно — досады…
Запах времени — смятой резины…
Или впрямь безымянных — грехов…
И не запах… Не птица… Не ветер…
… Над девчоночьей стройной фигуркой…
Там — лицо!.. И с глазами — годами!..
И — в меня!.. За — меня!.. И — в упор!..
Ты — молчишь. Мне — никак не ответить.
Изощрённейшим ртом балагура
На орущем молчанье гадаю,
Для — зачем? — сна и яви … не спор.
22 – 25. 03. 2011.
Сны.
10. Фиолетовый сон.
Твои губы в тютину испачканы.
Клоунесса!.. В красно-фиолетовом.
Клонится к закату солнце бледное.
На борьбу с тобой оно истрачено!..
Ну, конечно! …Где ему, далёкому,
Так смеяться ртом преувеличенным!..
Так сиять глазами вне приличия!..
Безутешно спать идёт, нелёгкое…
Улыбаясь — так, слегка оранжево —
Через полчаса уснёт за облаком…
Чистый, молчаливо-звонкий колокол
У тебя откликнется на каждого?...
Радостные сумерки и простыни
Стелешь и под голову, и под ноги,
Степью успокаиваешь подвиги,
Первыми лучами звёзд не острыми.
Поцелуи след и дня, и тютины
Растворяют в сумерки лиловые.
Тени тают. Призраки ли, клоуны…
Пойманы друг другом ли, приструнены…
Твои губы в тютину испачканы…
И мои, уже от них, наверное…
…Да, умоюсь. …Утром. …Или вечером.
…Просыпаться? …Надо. …Ноги — в тапочки…
15. 04. 2011.
Сны
11. Пламенный сон.
В доме пахнет сгорающим воском.
Торжество? Или, может, беда?
Или просто для вящего лоска
Здесь за ужином свечи глядят…
В этих взглядах волнуется пламя.
Дольше смотришь — сильней полумрак.
Жутковато и плавать, и плавать
В этих малых огромных мирах.
В зеркалах — многоцветие радуг,
На металле, стекле, хрустале.
Длится миг, бесконечен и краток,
Сколько жизней? Столетий ли? Лет?
Взгляд напротив… Упрямый и нервный.
В нём такие же свечи горят.
Их не спрятать хозяйке примерной
За ресниц перепутанных ряд.
Робко, словно боясь ошибиться
Бьют часы… Но нельзя посчитать.
Или это рассветные птицы
Выставляют под утро счета…
Встану... Вот, как проснусь, так и встану.
И водой из ведра обольюсь…
Чт; — мне снилось? …Июль. Степи вянут.
Чем я нынче ещё удивлюсь?...
29 – 30. 06. 2013.
Сны.
12. Оранжево-зелёный сон.
Пахнут подсолнухом губы твои!..
Семечком? Что ты! Цветами!..
Сколько целуй, ни целуй эти тайны,
Сколько ни мучься, твори, ни твори,
Только не выйдет тебя разгадать,
Как не посягнуть мне на таинство поля,
И не надышаться, вдыхая по полной,
И не услышать… Лишь пчёлы гудят.
И не рассмотреть: то глаза ли, полынь…
Помада ли пачкает или подсолнух
Целует меня, а вот сладок ли, солон
Его поцелуй… По волнам этим плыть,
По желто-оранжевой пене вверху,
По густо-зелёному мягкому лону…
Навеки влюблённый, фанат и поклонник,
Я всё забираю… Никак не верну…
Вот пальцы твои ль целовал, лепестки?...
Морщины-прожилки разглаживал листьям…
С руки здесь, практически, кормятся лисы…
Глаза их тревожны, и злы, и пусты…
Похоже, мои, не добрее, а жёстче глаза,
И губы обветренны, злы и тверды…
Подсолнухи бьют по плечам, по щекам, по груди…
Пора уходить, мол, хотят и не могут сказать.
Пахнут подсолнухом губы, и лоно, и грудь…
Ты, в общем, обычный, душистый и сладкий подсолнух.
И пот на подушке успеет, наверно, просохнуть,
Пока я спросонья пойму, как тебя не вернуть…
01. 08. 2015.
Сны.
13. Праздничный сон.
Вы сидите напротив: ты и взрослая дочь.
И взволнованно гости вас с чем-то — большим! — поздравляют.
На веранде в кафе солнце шутки себе позволяет
И тенями листвы изгоняет обыденность прочь.
Да. Всё — дома. Родной мне терриконовый край.
Только слишком изыскан рабочий простой городишко…
Дочь тобой или ты ею очень и очень гордишься…
Лиц ли, улиц красоты… Нет нужды выбирать…
Круг гостей перемешан… Узнаю я — не всех.
Комплименты, цветы и улыбки!.. И солнце играет,
Отражаясь в глазах, и очков золочёной оправе…
И дрожит над мороженым солнечный смех,
И в бокалах искрится золотое вино,
И сверкает глазурь на боку шоколадного торта…
Поздравления, здравицы, шутки, и тосты, и тосты!..
Все обиды отпущены и забыты давно.
Розы разных оттенков не красивее вас.
И на них, и на вас кружевные колышутся тени
Разговоров ли? Сказок? Или просто каких-то растений
Позаплетших проёмы… А веранды ли, глаз…
Затрезвонил будильник… Очень нужный предмет!..
Не своими губами я что-то шепчу, просыпаясь…
К отголоскам ли тостов, к улыбке твоей прикасаясь…
Был ли — я — в этом сне?... Да наверное, нет…
21. 06. 2017.
Сны
14. Фронтовой сон.
…Ты спишь в каком-то мрачном подземелье,
Что на поверку погреб ли, подвал…
А рядом пёс, что минам подвывал,
Спит. Он устал. От страха ли, безделья…
Безделья пса…Да, странный оборотец…
А впрочем, странности не только на войне…
Их здесь вдвойне… А может быть, втройне…
Но мира без победы не воротишь…
Во сне ты прячешь голову пониже
В ответ на близкий, дальний ли разрыв…
И снятся ли деньки былой поры,
Когда Флоренцией гуляла и Парижем…
Прямое попадание и — крышка!..
Всех этих женщин, стариков, детей
Вокруг тебя размажет на кресте.
По перекрытиям. Вы отойдёте — выше…
Желтеет свет. Садится коногонка.
Так на Донбассе в память о былом
Аккумуляторную лампу в два кило
Зовёт народ. Правдивый и нетонкий…
…Не может быть! Ведь ты сейчас в Европе!
Не в Украине ты уж двадцать лет…
Что это? Сон ли? Или тяжкий бред?
Я не смогу проснуться не в окопе!..
На вас напала ридна Украина…
А матушка Россия предала…
Рассвет. Умыться. Головой в дела…
А перед взором… Ты, подвал и мины…
…Да, я как все — законченный предатель…
Помимо добровольцев, все мы — мразь…
А в сердце — пустота… Тревожный мрак…
Законопослушания предстатель…
20. 06. 2020.
Сны
15. Лесной сон.
Закатный луч нашёл моё лицо
Среди ветвей степной дубравы,
И стало ясно, что Вы правы,
Дубовым обратясь листом.
Из чащи под защитою луча
Вспорхнул на ветку белоснежный вяхирь!..
В паре шагов! Только не нужно ахать
И фотоаппарат не рвать с плеча!..
Да! Это чудо не успеть заснять!
Замри! Вбирая в память, сердце, душу…
Мир и покой я чуточку нарушил…
Но Бог позволил мне это застать!..
А вяхирь просидел минуты две,
Купаясь в нежности лучей заката.
За мною наблюдая… Виноватым
Я был пред ним. Вины не разглядев…
Бесшумно, мощно поднялась вина
И улетела вмиг в лесную чащу.
И луч пропал, добавив яда в чашу
Вечернего нежданного вина.
А луч опять нашёл моё лицо!
Вскочил с постели! Луч — рассветный!
Приснился белый вяхирь! Нет, не спета
Моя рапсодия! Повертим колесо!..
Ведь белый вяхирь — это голубь! Мир?
Смотрю по сонникам в треклятом Интернете…
По сну грозят богатства злые сети,
Супруги верность… Чёрт её возьми!
Ведь нет супруги! И богатства нет!
Да и не будет… Неоткуда взяться…
Что жизнь напишет в новеньком абзаце?
Ну, как бы там, а голубь — это свет…
А Вы стоите за моей спиной…
Невидима. Неслышима… Смеётесь?
Да, вы со мной уже не расстаетесь…
Об этой верности Вы рассказали сном?...
23. 07. 2020.
Сны
16. Апельсиновый сон
Солнце встаёт над заливом
Большим апельсином.
Море заштилело.
Ласково трётся у ног.
Важное что-то хотел я успеть —
И не смог.
Что-то закончилось.
Трудно, не так, но … красиво!
Что-то, как судно
Разбилось о местные скалы,
В берег вползло, накренившись,
Да так и стоит…
Чья-то тельняшка ли, майка
На рее висит.
Да притулился на юте
Истрёпанный флаг Гватемалы…
Где-то поют? Нет, это
Приёмник вполсилы
Сдуру пытается
Утро вокруг разбудить.
Глупо! Не стоит
Покой без нужды бередить.
Рву прямо с дерева,
Чищу и ем апельсины…
Густо-оранжевый
Мокрый и тёплый рассвет.
Ласково с берегом
Синее-синее море.
Что же так мучает?
Нет, не долги… И не горе…
Просто устал от поклажи,
Старею и сед?
…Спал? Да, проснулся.
Рассвет за окошком…
Жимолость ягодам
Столько добавила яда…
Оранжевым ягодам…
Да, и тянуться не надо —
Опять в телефоне будильник
Об утре хорошем…
03. 06.2021.
Сны
17. Морской сон.
…Море гудит, и чавкает, и бредит
Большой волны опенившимся ртом.
Похоже, я и в самом деле сбрендил,
Но вижу море пьяным мужиком…
Такое вот бурлящее во гневе,
Что против всех и самого себя.
Переварить бы этот берег в чреве!..
Иль заблевать, терзая и любя!..
А штилевым туманным тихим утром,
Когда нет сил и голову поднять,
Взрябит озноб истасканную шкуру…
А на кого изволите пенять?
А водорослей брошено на берег!..
Бутылок, банок, сигаретных пачек!..
В блевоту пены и само не верит —
С соседом-морем пили, не иначе…
Туман уходит… Солнце пригревает…
И пена исчезает, наконец!..
И женщины граблями прибирают
Морской попойки доблестный венец.
Я — это море, женщины и солнце,
И чаек ли, щуров противный писк…
Да, вот сейчас, сейчас Оно проснётся!..
На пасеке. В степи… Да-да — на «бис»…
16. 07. 2021.
Сны
18. Грозовой сон
Разрывы. Бой. Дуэль артиллеристов.
Ночь. По ночам слышнее Бог войны.
А может, сатана… Кто его маму знает.
Весь в сполохах, пожаром дышит запад,
И сзади от ударной жмёт волны…
Да. Фейерверк… И все вокруг — артисты…
И сладковатый запах… От взрывчатки?
И вонь блиндажная солдатских злых сапог…
Разрывы. Ближе!.. Спереди. И сзади.
И спят бойцы в кромешном срезе ада…
Я здесь. А ведь казалось, что не смог.
Не справился с нагрузкой чрезвычайной…
И столб огня! И я уже в воронке…
Живой!.. А целый, нет ли — не пойму.
И враг вдали на чистом русском мате
Грозит соитьем в дуло автомату,
Заклинившему, чтоб его ему!..
Меня найдут, не будет похоронки…
А дождь сильнее. Мокну. Мокну. Мокну…
Как хорошо!.. Я чувствую себя!..
И боль в груди. И где-то ноги… Руки.
Урчание желудка, сердца стуки.
Ну, что ж… погибнуть нынче не судьба.
Да, звать на помощь. И бесстыже «ойкать».
В одну воронку не стреляют дважды…
Но так тряхнуло!.. Что пойди, проверь!..
Глаза открыл… Разрывы! Грохот! Грохот!..
Но не война. Грозы раскатный рокот.
С петель почти сорвало ветром дверь…
Я — и война? Что может червь бумажный…
Да, не нужны на фронте инвалиды.
А дед считал иначе. Он пошёл
Без лёгкого на фронт и селезёнки —
Ещё в Гражданскую отдал силёнки…
А за Донбасс пропал в Бессмертный Полк.
Да, кровью деда здесь земля полита…
Он был с Полтавы. Воевал умело.
Солдаты гибнут. В том не их вина.
Сказал бы он:
— Не в языке проблема.
А в том, что вам не убежать из плена,
Пока у вас, внучок, гражданская война.
Я это проходил. Я знаю дело…
24. 05. 2022.
Сны
19. Снежный сон
Цветут сады. И белый снег кружится.
И я в полубреду от этой красоты.
А хлопья белые на белые цветы
Всё падает ли, белый свет крошится…
И горизонт скрывается и тает…
И одиночество бескрайностью в степи…
И некуда сбежать и отступить…
В снежинках мотылёк кружит, летает…
Горит лицо… Наверно, вспоминают
Меня недобрым — или добрым? — словом…
Или метель — колюче ли, незлобно? —
Меня и сад целует, обнимает…
Ещё и солнце выглянуло в тучах
И ободряюще ли, просто улыбаясь,
В снежинках радугой счастливо преломляясь,
Но тут же скрылось, так, на всякий случай…
Будильник зазвонил на телефоне!..
Пора вставать. Фонарь в окошко светит.
Туман. Декабрь. И вишен голых сети.
И дождь со снегом. И бои на фронте.
Снега во вне — к большому урожаю.
Да… Вся в работе женщина с косой…
Гражданская война трясёт, трясёт…
Гражданский мир прилюдно угрожает…
23. 12. 2023.
Сны
20. Полёт января
На белом поле — белый конь!..
И небо синее над ними…
Да, вот сейчас душа поднимет,
И возлечу на крыльях крон!..
Крыла отбросив, я — лечу!..
Меня ли лечат наши степи…
Иль возведя гордыню в степень,
Я их и нежу, и лечу…
Поля и реки подо мной,
И ферм бетонные скелеты,
Под белым саваном ли, пледом
Силосных ям пустое дно.
Дырявый шифер просвистит
Над тем, что было кормокухней.
До плеч, по пояс в снег укутан,
Лес поовражный дремлет, спит…
На месте разорённых шахт
Могилы серых терриконов…
И тучи вдаль по небосклону
Куда-то всё спешат, спешат…
Заводов трубы не дымят,
Не отравляют атмосферу.
Пугающе чужды и серы
Жилья среди снегов дома.
Пустыня белая вокруг.
В цвету зелёная пустыня
Здесь летом. И ромашки стынут
Без нас… Им нужен наш восторг.
Над городом я курс держу.
Да. Бесполезный муравейник.
Здесь каждый и палач — и пленник.
Я с городами не дружу.
Здесь не работает никто.
Бумажки лишь перебирают.
Торгуют и перевирают
Себя, историю, исток…
И снова бесконечна степь.
Огонь зари и благ, и хладен.
И алый стяг зачем-то даден…
А я уже беззуб и сед…
…Встаю привычно в пять утра.
…Во сне летают только дети…
И говорят, растут при этом.
А мне прибавит серебра
На сильно поредевшей гриве.
Да, тут хоть смейся, хоть утрируй…
А снился белый конь… К чему?..
23. – 26. 01. 2024.
Сны
21. Весенний сон.
Соблазнов твоих отчаянный ветер
Затих ли, запутался в моей седине…
У сосен с верхушек, где с каждой — наедине,
Лишь звук у корявых надземных веток…
Стараешься совсем не для меня. Знаю.
А с верхушек то и дело падают шишки.
Принять за поцелуи? Нагло слишком.
И хвоя ресниц окрыляет ли, соблазняет…
Ты ветер? Лес? Бесконечной степью
Бреду, тебя под собой не чуя…
Неадекватное моё, непростое чудо,
Исцеляют ли твои прозрачные стены…
В кого бы не целилась, а попадаешь в меня
Мартовским снегом, серым, как пепел,
Полынью из балок, что подступает цепью…
Бьёшь — и исчезаешь… И некого извинять.
Горько шуршишь листвой прошлогодней,
Шепчешься с облаком в небе синем…
Нелепа, смешна, жестока и необъяснима.
Обращаешься в то, во что попала — во что угодно.
В не отрытый, бесценный и неведомый клад.
В родную до боли, непрезентабельную безделушку.
В гордый град, что красив и бездушен.
В открытый ветрам алым-алый закат…
А сейчас ты лежишь согревающим одеялом.
Сквозь волос твоих ночь пробивается свет…
Фонарь?.. Сон. Отряхиваю с век
Не тебя… Ты уже в неоглядно дальнем.
01. 03. 2024.
Сны
22. Пляжный сон
Море шумит.
Набегая на галечный пляж.
Солнце невысоко.
Утро. Обычное утро.
Впору шутить,
дескать, тягостен жизни багаж…
Долго ли, быстро,
но всё растрясём, балагуря…
Сколько мне лет?
…Пять ли, семьдесят? Не угадать.
Морю привычно
обкатывать в гальку оскольчатый щебень.
Стоит жалеть
сокрушенья указанных дат?..
Впору ли верить
в отчаянный чаячий щебет?..
Делят добычу —
с руки упадающий хлеб.
Хищники, вроде бы…
Надо же!.. Или — всеядны?..
Дело привычки…
С вопросами глуп и нелеп.
Лишний в природе,
с руки рассыпающий яды…
Солнце по небу
ползёт как по берегу краб…
Вот уже клешни-лучи
распростёрлись в зените.
Словно и не было
утра столь бережных трат…
Волны беспечные,
морем о ноги лизните!..
…В окна — рассвет…
И звенит, и звенит тишина.
Нет, не прорыв
аварийного водопровода!..
Ходит сосед наверху…
И дождя чуть слышна
Сказка ли, присказка…
Вот и вода… И природа…
Встану. И кофе сварю.
Попытаюсь проснуться.
К чайкам и крабам
стараясь никак не коснуться…
22. 03. 2024.
Сны. Стихотворения
© Copyright: Иван Манойло, 2024
Свидетельство о публикации №124032204902
Свидетельство о публикации №124032204902
Рецензии