Разбиваются лишь летящие

(Эскиз к портрету друга)

– Прав провидец, изрекший прежде:
"Если ищете – то обрящете…"
Упиваются всласть лишь грешные,
разбиваются – лишь летящие.

Где-то рыщет в ночи полиция:
вроде б зло застигли вчера с поличным,
а оно – как странно! – опять на воле,
и опять коварно и нагло фолит!

…Я пошел бы Христу молиться:
охрани наивный мой мотоциклик,
что умчаться в рай на земле сулится…
– Сквозь ворота радуги –
или радости? –
кто бы доступ ему открыл,
глупышу, безумцу?
Я боюсь, не имея крыл,
все равно на рожон он сунется!

Охрани от любви колеса:
суждено подруге бежать от друга,
пока рок под крутым откосом
не укроет мой лоб дерюгой.

Пока сердце-мотор колотится –
охрани от иллюзий счастья!
Подари надеждам
забвенья лотосы.
Мотоциклы – творенья нежные…
А до счастья нельзя домчаться.

Мотоциклы – творенья хрупкие,
как скорлупки.
А желток, ползущий из заточения –
просто мозг, что в разбитом черепе.

Свой у всего итог:
у яичка.
У мотоцикла.
У судьбы моей личной.
И у времени – имбецила,
что не жалеет своих детишек:
ни моторы, ни истины, ни людишек.

И однажды мой черный, мой верный свалится,
как гимнаст из-под неба цирка…
Ведь сердца иногда взрываются –
человечьи и мотоцикловы.

Я пошел бы Христу молиться –
да из клира юродивый сей уволен.
…Над забывшей Христа столицей
мотоциклы ночами воют.