Опять весна, она была когда-то
но вновь тепло с ознобом холода свело,
и снег, как телогрейки в клочьях вата,
и по утрам воды прозрачное стекло.
И всё вокруг из мягкости и хруста,
во влажности зачатья зреет сок,
в ладони по-библейски пусто,
лишь ищет дождь реки исток.
В кювет стекает санная дорога,
есть горизонт, но нет туда пути.
Во всём живом нашёл я Бога,
и лишь в себе не смог найти.
И нет вокруг ни строек, ни развалин,
вся гибкость мира в тонкую лозу.
И тишина свернулась у проталин,
предчувствуя весеннюю грозу.
А неба вдох прозрачен и высок,
всё просто, только непонятно:
где мира пятка, где носок,
что путь к себе, а что обратно.
Свидетельство о публикации №124032107388
Яна Окская 23.03.2024 20:38 Заявить о нарушении
Настоящие пишут себя сами.
Рифма притягивает к себе и смысл, и эмоции.
А чем вам не нравится сайт? Он просто кошелёк для мелочи.
Зато можно сказать, что ни одно дерево в результате не пострадало.
Стихи лучше не писать совсем, но эта болезнь хроническая с периодическим
обострением.
Владимир Деменков 24.03.2024 12:22 Заявить о нарушении
Яна Окская 24.03.2024 17:56 Заявить о нарушении