Свет серебристый льёт луна,
его в избушке маловато:
стены четыре, два окна,
глядящих в даль подслеповато.
Лежанка, стол, ружьишко, печь,
кудлатый пес - мое богатство,
да тишина, что хочет сбечь
от надоевшего убранства.
С ней разговор не завязать -
слов от нее не слышал сроду,
а дом ближайший верст за пять -
почти не виден в непогоду.
Одна надежда на весну -
вот и грачи уж прилетели...
Едва заметил тишину -
ее осталось еле-еле.
Что ж, шире окна распахну,
впущу весенний звонкий ветер,
полаю даже на луну,
надеясь что-нибудь ответит.
И в дом, который верст за пять,
я загляну - всё может статься:
хозяйка - ягодка опять, -
а я таких люблю, признаться...
На отшибе
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124032106141
Свидетельство о публикации №124032106141
Рецензии