Произвол

Плевок. Разыграна триада.
Истомный образ на груди.
Я был рожден в рисунках ада.
Созвездий вымерших среди,

И сквозняков, и безраздумий,
Среди жестокости без слов.
Не знаю, отчего не умер
От разделенных кулаков.

Зачем сражался? Для кого?
Где был отец? Где вся семья?
Или не сплю я оттого,
Что Бог — не нравственный судья?

Меня, не знавшего любви,
Что боль — не пламенный привет,
Хотели было умертвить,
Когда мне будет больше лет.

Тринадцать? Двадцать? Двадцать пять?
Я так привык к оттенкам боли,
Что смог от боли воссиять,
Ресурсы находя в контроле.

Дышать не смею. Только вздохи.
Чем тише, тем надежней путь.
Я жду от каждого подвохи,
Здесь каждый хочет обмануть,

Вцепиться, сбросить, растоптать.
Только с собой нашел контакт.
Я слаб лишь в том, что для «прощать»
Мне нужно целиться в просак.

Стою в измученности прений,
Спина скрывает гематомы,
Душа колотится от пений
И проявляется в симптомах.

Озноб. Пролистанная сказка.
Чек-лист хоть дайте для судьбы,
Снабдите топливом, запаской,
Регламентом такой игры.

Вставайте в круг. Вы в нем красивы,
Как будто есть в душе альянс,
Как будто плачут только ивы,
А вы пришли всего на вальс.

На вальс страстей. На злобу в танцах.
На хороводы гнусных дел,
Пришли в желании отдаться
Творившим сукам беспредел.

От утюгов, горевших с пылью
До развернувшихся гостей,
От слов, что звонки только с гнилью
До перемолотых костей,

От расставаний иллюзорных
До лайков много лет спустя,
От обещаний тошнотворных
До смеха, с дьяволом шутя,

От слабости и без защиты
До криков в телефонный столб,
О том, что мы на деле квиты
И ваш разрушен произвол.

Ретт Батлер


18 марта 2024 год

P.S. О событии в моем детстве, которое показало, что жизнь — это не поле из одуванчиков.