Взгляд пал на куст лозы убогой,
Что расцветает за дорогой,
Как будто в этом нет престижа,
Но для меня по нраву ближе.
Что первым расцветёт, то раньше сгаснет,
Всему есть зрелости, как в яслях,
Любуюсь им с окна из дому,
Он навевает лёгкую истому.
20-3-2024
Свидетельство о публикации №124032005322