Тучи свинцово нависли над миром.
Чистый четверг, - между туч просиял
Луч идеальный, блистая сапфиром.
Пост промелькнул, и маячит финал.
Замерли сосны, завидя ворону.
Храм голубится, но он опустел.
Не поцелуешь любую икону.
Снова померкла лесная пастель.
Хмурится к вечеру лес за дорогой,
Только его карантин не задел.
Сосны сплетённые смотрятся строго,
Вижу я: словно на кроне – прицел.
Небо глубокое их утешает, -
Тянутся медленно к Господу ввысь.
Точно ворона их истину знает.
Ты – человек, просто дома смирись.
16 апреля 2020 г.
Великий четверг
© Copyright: Викентия Пиритова, 2024
Свидетельство о публикации №124032004689
Свидетельство о публикации №124032004689
Рецензии