Позади

Закрывается дверь. За моими плечами
Восхлипает жена. И глаза сыновей,
На руках у меня почивавших ночами,
Во слезах. И на домиках детских бровей

Повторяются просьбы их губ. Породил,
А теперь оставляю порукою року.
Я, наверное, им бы сумел, объяснил,
Что у долга пред Родиной давности срока

Не бывает. Ведь Родина — это они.
Их тельца невесомые мне и поныне,
Их ладошки, пытливый поток болтовни —
Это главные в жизни отцовской святыни.

А жена... Пол-меня отражается в ней,
И от этого сердцу спокойно.
Ради женщин таких как она, матерей,
Говорят, разжигаются войны,

Но теперь-то яснее причина, чем повод:
Корпорации делят ресурсы и власть.
Торгашам для души не потребно иного,
Да душа-то им, в сущности, и не сдалась.

Им что войны плодить, что фашизм, пандемии —
Для прибытка и выручки в сути равно.
А миряне склоняют невинные выи,
Хоть до ста бы им Господом отведено —

Но когда из тебя сотворяют вассала,
То и шея сама избегает петли,
А склониться пред Зверем в лице Капитала
Лишь рабы и шуты его вечно могли.

Я спиною стою за закрытою дверью,
И мотивы свои собираю в кулак.
Малодушные трусы рождают поверья,
Что воюет за Родину только дурак.