К Дню поэзии

               
              О   чём  писать
Мне  на  вопрос  случилось  отвечать:
О  чём  мол,  можно  в  наши  дни  писать?
Ведь  всё  написано:  о  вере,  о  любви,
Кому  куда  направить  корабли…

О  подвиге,  предательстве,   гордыне.
От  Соломона  всё  известно  ныне…
Проходит  жизнь -  всё  суета  и  тлен,
И  сладостных  не  будет  перемен.

Да,  есть  вопрос,  и  он  весьма  тревожен…
Но  он  не  в  том,  что  не  о  чем  писать.
А  в  том,  что  Бог  даёт  не  всем  возможность
Навстречу  людям  душу  открывать.

А  красота  души,   подобна  Миру -
В   ней  также  можно  краски  повторять.
И  так  душа  влюбиться  может  в  лиру,
Что  ни  пера,  ни  сердца  не  унять.

Есть  мудрость  соломонова,  конечно,
Она  у  нас  неоспорима,  вечна.
Но  человек  не  может  жить  без  чувств,
И  он,  как  Бог - творец  своих  искусств.

Порыв  сердечный  есть  в  искусстве  слова,
Лишь  только  он  -  поэзии   основа !
И  жар  душевных  творческих  лучей
Всех  мудростей  накопленных  сильней.
                *        *       *
 Я  в  рифме  слов,  в  их  красоте  созвучий
Ищу  божественную  силу  высоты.
Которая  порой  – молитвы  лучше,
Полнее  самой  сладкой  полноты.

От  Бога  в  нас  возможности  общенья -
Мы  силой  слова  все  дела  вершим.
Когда  Он  мне  дарует  вдохновенье
Стихи  я  сочиняю  вместе  с  ним.
             *       *        *
                Я    и     Муза
Я  не  хочу  чтоб  помнили  меня,
Как  праздного  свидетеля  событий.
Как  особь – без  душевного  огня,
Не  знавшую  божественных  наитий.

Я  был  в  боях…  я  весь  пробит  насквозь
Гвоздями  лжи,   иголками  наветов.
России   я  - не  преходящий  гость,
А  горсть  земли  отеческих  заветов.

Я  был  убит…  вставал  и  вновь  сражён.
У  них  - напалм,  а  я  со  словом  правды.
Я  был  осмеян,  изгнан,  побеждён,
Толпою  лживой  в  дальний  угол  загнан.

Но  вот  теперь,  когда  они  в  себе
Открыли  вдруг  источники  зловонья,
Пою  я  гимн  такой  своей  судьбе,
А  Муза  накрывает  мне  застолье…

А  Муза  мне - добра  и  правды  штык,
Мой  щит  и  меч,  бронежилет  и  шпага.
Я  не  боюсь,  я  к  свисту  пуль  привык,
И  вновь  во  мне  кипит  моя  отвага.

Есть  рифмы  дар,  есть  образ  чистоты.
Есть  правды  истина,  я  свято  в  это  верю!
И  вновь  к  строкам  кладу  свои   персты,
А  Муза  вновь  мне  открывает  двери.
      *        *        *
   
     Я    не  спорю
Я  никогда  не  спорю  просто  так,
Как  будто  соревнуясь  в  словоблудье.
Коль  вижу  я,  что  предо  мной  дурак,
Легко  понять  и  то,  что  дальше  будет.

Я  не  поспорю  с  кем-то  о  любви,
Поскольку  эти  чувства  сокровенны.
Они   сокрыты  таинством   в  груди.
 Им  чужды  краски  театральной  сцены.

О  Боге  я  не  спорю  никогда,
Не  отвечаю  на  вопрос  о  чуде.
Ведь  всё  вокруг – есть  божьи  чудеса,
И  главные  из  них,  конечно,  люди.

Не  спорю  о  богатстве,  нищете,
Поскольку  и  богатым  был  и  нищим…
Когда  жизнь  пролетает  в  суете,
У  гроба  вопрошаем:  «Что  мы  ищем?»

Я  не  хочу   туда,  где  егеря
По  графику  кормушки  наполняют,
Туда,  где  меня  кто-то  сосчитает
И  в  ряд  поставит,.. 
                проще  говоря.

Я  знаю  чёрной  зависти  оскал,
Завидуют,  что  я   живу   на  Свете…
Что  я  здоров,  что  книги  написал,
Что  внуки  есть  и  не  забыли  дети.

Что  этот,  ложью  поражённый  Мир
Меня  не  поломал,  не  искалечил.
Что  не  кремлёвский  у  меня  кумир…
А  тот,  кто  созидает,  тот,  кто  вечен.

Хочу,  чтоб  Бог  позволил  мне  писать:
Читаемо,    красиво   и   понятно.
Мечтать  не  брошу,  и  во  сне  летать…
Но  очень  жаль  что  время – невозвратно.
           *       *         *

Убиты  Пушкин,  Лермонтов,  Есенин.
Затравлены  Твардовский  и  Высоцкий.
Сменяются  века  и  поколенья,
Сменяются  «актёры»  и  «подмостки».

Но  смена  вех  не  уменьшает  злобу,
Не  умаляет  существа  страданий.
И  мы  привычно  каемся  у  гроба
В  речах  возвышенных,  но  поминальных.

И  будет  так  доколе  лишь  деньгами
Нам  измеряют  совести  пределы…
И  говорят,  мол – виноваты  сами,
Что  слово  ваше  не  в  согласье  с  делом.

Нас  обвиняют  в том,  что  мы  не  сыты,
В  молитве  слабы,  непокорны  власти,
Что  злые  наши  речи  ядовиты…
Отсюда  мол,  и  все  наши  напасти.

И  мне  всё  чаще говорят: «Не  надо,
Пиши о  звёздах,  о  любви, о  птичках,
Мир  сложен,  он  опасен,  не  разгадан.
Вернись - ка  ты   к  своим  проблемам  личным».

Я  был  бы   рад…   Но  птички  улетели,
Померкли  звёзды  и  любовь  угасла.
Поскольку  счастье  не  в  словах,  а  в  деле,
И  все  поэты   гибли  -  не  напрасно.

 Убиты  Пушкин,  Лермонтов,  Есенин,
Затравлены  Твардовский  и  Высоцкий.
И  не  случайно   появился   Ленин,
И  не  случайно  Сталин  был  и  Троцкий.
    *         *         *
      Ветхий  домик
Ветхий  домик  под  крышей  ветхой,
Сруб  колодца  подгнивший  вкось.
Эти  виды  теперь  нередко
Наблюдать  нам  всем  привелось.

И  опять  виноватых  ищут,
И  опять  от  злобы  шипят,
Наливаются  кровью  глазищи,
Изрыгается  бранный  мат.

Ну  а  я  не  бранюсь,  не  вою,
А  вернувшись  в  родные  края,
Потихоньку   копаю,  строю,
Фрукты,  мёд,  картошка  своя.

А  когда  накачаю  мёду,
То  хмелея  от  сладких  сот,
Говорю   простому  народу:
«Кто  как  может - так  и  живёт».
      *     *      *
        Время
Время  не  лечит,  не  лечит.
Время  давит,  терзает.
Все  расставанья  и  встречи
Чаще  напоминает.

Всё  чаще  в  снах  очевидно
Являет  жизни  картины.
В  раздумиях  у  камина
Ищет  ошибок  причины.

Время  сжимает  горло
Спазмами  откровений,
Настойчиво  и  упорно
Катит  слезу  сожалений.

Время  сжалься,  прошу  я -
Не  дай  мне  чувства  испортить
От  первого  поцелуя,
Первых  успехов  в  спорте.

Первых  объятий  дружбы,
Маминых  поздравлений.
Не  рви  мне  сердце,  не  нужно,
Горечью  сожалений.

Время –  энергий  сила,
Что  проникают  всюду.

Пишет  о  том,  что  было.
Шепчет,  что  вечно  буду.
     *      *       *

Всё  вокруг  становится  тревожным:
Взгляды,  разговоры,    небеса.
Невозможное   становится  возможным,
И  …ушедших  слышим  голоса.

Слухи,  как  назойливые  осы:
Лезут,  отвлекают,  пристают…
Давят  череп  тысячи  вопросов,
А  по  телевизору  -  всё  врут.

И  купаясь,  в  этой  круговерти,
Что  накрыла  Землю,  как  туман,
Детям  шепчем:  «никому  не  верьте,
Не  давайтесь  никому  в  обман…».

И  растерян   взгляд  детей  и  внуков -
Не  возьмут  тревоги   нашей  в  толк,
Почему  случилась  эта  штука:
Человек  стал  человеку  –  волк?

А  разгадка,  как  всегда,  простая -
Отчего  раздоры  меж  людьми,
Просто  правит  нами,  волчья  стая,
А  у  стаи   –  правила  свои…

Выживают,  кто  хитрей  и  злее,
Крепче  клык  и  ноги  порезвей,
В  стае  ты  становишься  тупее,
Грезишь  лишь  о  косточке  своей.

И  бежим  в  тревоге,  в  озлоблении,
Вожаку  доверив -  всё  решать….

Многие  мечтают  о  спасении,
Не  желая  истины  понять.
      *      *      *
Стихи  как  выстрел – надо  бить  в  десятку…
Всё  коротко, всё  точно,  всё  своё.
И  я  пишу  открыто,  без  оглядки,
Хоть  каркает  повсюду  вороньё.

Пищу  о том,  что  на  себе  проверил,
Не  то,  что  мне  «сорока  принесла»…
Я  жизнь  свою  до  запятой  измерил,
И  разного   отведал  ремесла.

Читайте  братья!  Путь  поэта  краток…
Я  много  сил  по  рифмам  раскидал,
И  рифмой  много  разгадал  загадок,
И  рифмой  нарывался  на  скандал.

Поэт  и  скандалист – одно  и  то  же,
Так  испокон  сложилось  на  Руси.
И  я  в  своих  стихах  -  неосторожен,
А  «пули  свищут»…  Господи,  спаси!   
        *      *      *
Я  багаж  своих  горьких  ошибок
За  спиною  оставил  своей,
И  весь  мир  стал  мне  снова  близок,
И  теплей  голоса  друзей.

Вновь  хочу  я  бежать  и  прыгать,
И  плескаться  в  речной  воде,
Наслаждаться,   хотя  бы  мигом,
И  подмигивать  ввысь  звезде.

И  понятно  стало  и  ясно -
Собрались  мои  мысли  в  строй:
Прошлым  жить - намного  опасней,
Чем  бежать  за  глупой  мечтой.