Утонуть бы в глазах твоих сине-серых,
И разбиться о скалы в шторм.
Сохранить бы любовь и твои манеры,
Твой насыщенный грубый тон.
Утонуть бы в глазах твоих синих-синих.
Только есть небольшой подвох:
Этот цвет не похож на иней,
Это цвет моих синяков.
Позвонить бы тебе под вечер
И прослушать твой каждый сон.
Только в этот холодный вечер:
Телефон. Гудок. Диктофон.
На повторе твой сонный голос,
Я сижу на полу в углу.
Неужели твой шторм - не совесть?
Ты там спишь, ну а я не могу.
На ближайшей станции, в марте,
Я сойду с тяжелых качель.
Ты послушай, пожалуйста, вкратце:
Петербург. Ноябрь. Метель.
Я забуду твой каждый шёпот,
Предложенье на кухне, кольцо.
И во взгляде тяжелом - холод,
Я забуду даже лицо.
Ты прочтёшь обязательно это,
Но не думай писать мне письмо.
Мне не нужно из прошлого эхо,
Мне не нужен здесь ты.
Это всё.
Шторм
© Copyright: Мария Штинова, 2024
Свидетельство о публикации №124032003549
Свидетельство о публикации №124032003549
Рецензии