Пройтись вечернею порою...

Отправляюсь болтаться по городу.
А навстречу-то мне – хоть бы кто…
Только я с кверху поднятым воротом
В тёмно-сером, как вечер, пальто.
За домами, всё кажется, прячутся
То ли призраки тёмных дворов,
То ли чьи-то уже кульминации…
Что там с временем?.. Двадцать часов.
Тормознуть, посидеть на скамеечке,
Покормить беспризорного пса,
Дав ему в аккурат девять семечек,
Что вчера не дощёлкал я сам…
Тем не менее, темень сгущается…
Пролетел по фонарикам свет…
Как же быстро, наверно, вращается
Эта микроскопия планет…
Дохожу до реки, и не верится –
Никогошеньки нет, никого…
Только статуя бронзовой девицы
С запрокинутой вверх головой…

Я б с такой познакомился ради
Наступающей ночи… А что?..
Если б ожили тёмные пряди,
Если б тихо спросила: «Ты кто?..»
Но, увы, неживое не может
По заказу ожить… И опять
Я бреду, одинокий прохожий,
Чтоб хоть ветер за фалду поймать.
И таращится ночь в оба глаза,
Отражая луну на реке…
Вот же странность какая, зараза,–
Никого, как в глухом тупике.
Был бы сон и, по-моему, кстати…
Я б сорвался, проснулся и встал,
Отложил бы тот сон на кровати,
А потом до конца б долистал…
Но, однако, не сон и не сказка,
И тем более не волшебство.
Так бывает, когда чёрной краски
Добавляют в готовый раствор.
Мастерица до жутких потёмок –
Эта ночь, что мне выбрала путь.
И сказал я: «А может, пойдём а?..», –
Сам себе и… решил повернуть.